Por Sérgio Vaz e Amigos
3. Os habitantes
Falei em garças e garras e bicos. Garças voam, é verdade. Mas garras e bicos é exagero literário. Não me lembro agora de um fato que me doa, que me assuste, que me apavore. Alguma coisa devia ser terrível, na ocasião, mas hoje não faz a mínima diferença. Continue lendo “garças e abutres chegados da terra do urubu-rei. capítulo 3”
2. A viagem
Havia muita luz ao redor. Parecia que estávamos num palácio de vidro. Não sei como chegamos ali porque eu já estou sentado, dentro do trem. Geraldo está perto de mim. Vejo pela janela que, do lado de fora, minha mãe chora. Continue lendo “garças e abutres chegados da terra do urubu-rei. capítulo 2”
Um homem inteiramente só, não teria memória; nem precisaria dela. (Pierre Janet)
O Senhor Freud estava errado.
O inconsciente não tem poder sobre nós, mas, sim, a memória. Continue lendo “garças e abutres chegados da terra do urubu-rei. capítulo 1”
Ele foi ao bar beber com moderação. Com moderação, tomou a primeira, a segunda, a terceira. Moderadamente, pediu a quarta, a quinta, a sexta. Cada vez mais moderado, encheu a cara. Continue lendo “O bêbado moderado”
Há bom tempo, escrevi uma história sobre um repórter a quem o jornal destinara um foca. O profissional experiente deveria ensinar o principiante. O foca passou a ser sua sombra. Continue lendo “A Transilvânia paulista”
O gostinho. Estilo de vida está no gostinho. Peguei o avião para a Suíça, essa banalidade. Hoje tem gente pegando avião só para comprar chocolate. Minha viagem tinha destino mais definido. Continue lendo “Lascas da mesa no uísque”
1 – Desassossego
Na sala de espera do Juizado Especial de Pequenas Causas do Fórum Distrital do Santo Amaro, Maria José da Silva era a única mulher. Ouviu seu nome. Para ter certeza olhou para os lados, viu-se única, sorriu, levantou-se confiante e após os cumprimentos começou a falar ao sorridente advogado acomodado atrás de uma escrivaninha. Continue lendo “Maria José da Silva”
Réquiem para todas as ausências.
entramos.
quer subir pra dormir? Continue lendo “A Espécie Humana. Capítulo 59”
meu pai abotoa seu enorme casaco preto.
pai, vou acordar o menino.
ela vem voando, os véus brancos flutuam em câmara lenta. a foice! a foice! não me lembrava dessa foice imensa! mas… antes estava sem a foice! Continue lendo “A Espécie Humana. Capítulo 57”
abro os olhos e vejo que meu pai tem papéis na mão. meus papéis! não tenho coragem para falar. sei que estou sonhando. e ele: Continue lendo “A Espécie Humana. Capítulo 56”
liguei a fita de Gounod. e sentei-me, colocando sobre as pernas um travesseiro onde deitei a cabeça de meu filho.
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Ele era magro tal um alfinete de cabeça e silencioso qual uma noite em Alcobaça. Quase nem fazia barulho para andar, como um gato. Sabia que, a todo barulho, corresponde o silêncio. Ficava com este lado da moeda. Continue lendo “Profissão, silêncio”
coloquei o menino sobre as almofadas do grande banco de cimento e o cobri. sentei meu pai no canto e fiz com que se cobrisse com seu enorme casaco preto. Continue lendo “A Espécie Humana. Capítulo 54”