Categoria: Manuel S. Fonseca

Não ten­tem desmentir-me, nem me venham com paleio de coin­ci­dên­cias. Se é a 1 de Junho que se come­mora o Dia da Cri­ança é por ser, digo eu, o dia em que nas­ceu Marilyn Mon­roe, a cri­ança mais cri­ança que o mundo já conheceu. Continue lendo “Capuchinho Vermelho não sabe andar”

Levem os rapa­zes ao cinema. Borrifem-se para as clas­si­fi­ca­ções etá­rias e levem as cri­an­ci­nhas a ver Mud, de Jeff Nichols, que em por­tu­guês se cha­mou Fuga. Continue lendo “Só lhe falta ter piratas”

Mui­tas das coi­sas de que o nazi Joseph Goeb­bels gos­tava são coi­sas de que todos gos­ta­mos. Uma delas é o filme M, que outro ale­mão, Fritz Lang, rea­li­zou em 1931. A sen­si­bi­li­dade de Goeb­bels derreteu-se ao vê-lo no cinema. Continue lendo “Todos o queriam, todos o proibiam”

Está escuro. Mesmo no escuro, sei bem que estou corado. É desse intenso, rubro pra­zer, que só se tem no escuro de uma sala de cinema, que quero falar. Confesso-me. São pra­ze­res gra­tui­tos, indes­cul­pá­veis. Que se lixem as ate­nu­an­tes. É para ser cul­pado? Sou. Continue lendo “Que se lixem as atenuantes”

Não sei se é a vida, não sei se é a morte, sei é que se vê tudo. Eu que dos mor­ros da Gabela, numa manhã de cacimbo, jul­guei ter visto os arre­do­res do infi­nito; eu que de um avião vi nas­cer o Sol no Sara e, de outro, vi a inter­mi­ná­vel bran­cura do Árctico, vi agora, num filme, esse tudo que é toda a terra, todo o cosmos. Continue lendo “Vê-se tudo e ladra um cão”

Não tenho nenhuma von­tade de mor­rer. Se pudesse não mor­rer, não mor­ria. Mas se fosse um amigo, o meu melhor amigo, a matar-me tal­vez não me impor­tasse de morrer. Continue lendo “Com pena minha, não cheguei a gangster”

Já vamos em trinta minu­tos de filme e ainda não a vimos. É então que ela se atira para o banco de trás do táxi de Tra­vis Bic­kle, per­so­na­gem que, por ser mais De Niro do que De Niro, lhe rou­bou a alma. Continue lendo “Pernas de franga, tacões gigantes”

É um livro, Taxi Dri­ver, e começa exac­ta­mente onde o filme come­çou. Começa na cabeça de Paul Sch­ra­der. Da página 12 à 24, numa entre­vista catár­tica, o livro mos­tra os mio­los do seu criador. Continue lendo “Um autor, dois ladrões”

O que é pre­ciso para que uma rua se encha de gente? Fran­cis Cop­pola, no God­father, part I, enche uma rua de ale­gria e vizi­nhos quando Sonny, um dos filhos de Don Cor­le­one, dá uma lição ao cunhado. Continue lendo “Ele chega a morder-lhe, sim”

Os meus melho­res bons sem­pre foram maus. Andam para aí a pre­gar ser­mões e até impor­ta­ram uma açu­ca­rada expres­são ame­ri­cana – role model –, mas a minha Amé­rica sem­pre foi outra, a come­çar pela Amé­rica da minha rua. Continue lendo “Bang-Bang”

Filha de nego­ci­an­tes ricos, menina mili­o­ná­ria da 5.ª Ave­nida, Dorothy Tay­lor, por aris­to­crata dis­trac­ção, casou-se com o conde Di Frasso, em Itália. Continue lendo “As boas e as más meninas”

O que se via era um povo em festa, mas tal­vez fos­sem só duas dita­du­ras a beijar-se.

Os meus olhos tinham treze anos. Pouco mais ou menos o que tinham os olhos de Jim, o miúdo inglês que Chris­tian Bale é em Empire of the Sun. Continue lendo “Uma mulatíssima Debra Winger”

Pois que mor­ram jovens se qui­se­rem, mas fiquem a saber que a ver­da­deira beleza está na velhice. Disse ver­da­deira? Se tivesse uma ponta de cora­gem eu devia ter dito, a única. Continue lendo “A beleza é um país de velhos”