Tag: Cinema

A cami­sola inte­rior ras­gada, uma alça dei­tada abaixo, o cabelo des­gre­nhado, por quem é que jul­gam que Mar­lon Brando grita em A Tramway Named Desire? Continue lendo “Sempre que gritam Stella, é por ela que gritam”

Um dia, Orson Wel­les posou para a Play­boy. Poupando-nos a poucas-vergonhas, em vez de se dei­xar foto­gra­far, deixou-se entre­vis­tar. Cada um dá o que pode. Continue lendo “Whisky, Bourbon e um Quadro de Honra”

Bogart inven­tou uma per­so­na­gem para si mesmo. A per­so­na­gem com que se ves­tia era um tipo arro­gante, muni­ci­ado de res­pos­tas inso­len­tes. Mesmo nos dias civis, em que não tinha de arras­tar os pés para o estú­dio, Bogart saía à rua den­tro dessa pele. Continue lendo “Há tipos que andam na rua e não são eles”

Andá­mos lá perto e não vimos Orson Wel­les. Foi em Mar­ra­quexe, anos 80, e pela minha mulher ofereceram-me 60 ten­ta­do­res came­los. Continue lendo “Winston Churchill era produtor de cinema”

Raoul Walsh e Errol Flynn foram com­prar um cavalo. No regresso a casa, um amigo, que acom­pa­nhara a ago­nia de John Bar­ry­more, deu-lhes a notí­cia da morte do actor. Os Bar­ry­mo­res foram a pri­meira famí­lia real do cinema ame­ri­cano. Continue lendo “O cadáver de John Barrymore”

É bem pos­sí­vel que no cora­ção de toda a besta se esconda um lírio. Não sei. Mas sei que, ainda a guerra não esta­lara, Hitler con­vi­dou Raoul Walsh a visi­tar Ber­lim. Walsh, irlan­dês, cató­lico, rijo a fil­mar homens, estava em Lon­dres, a con­vite de W. R. Hearst, patrão dos jor­nais e inves­ti­dor no cinema ame­ri­cano. Meteu-se no avião e ala. Continue lendo “Quatro colunas de mármore”

Onde está a ver­dade das coi­sas? Por exem­plo, onde está a ver­dade de Por­tu­gal? Numa refun­dís­sima aná­lise de José Gil ou acon­che­gada ao odor que emana de umas saias do Bolhão? Continue lendo “A raiz quadrada de Preston Sturges”

Dei­xem lá agora Orson Wel­les e pres­tem aten­ção a Joe Breen. Filho de cato­li­cís­si­mos irlan­de­ses, edu­cado numa boa escola cató­lica de Fila­dél­fia, che­gou a ser um inó­cuo repór­ter, fun­ci­o­ná­rio público até. Mas não foi isso, nem ter-se casado com a namo­ra­di­nha da escola, a quem fez seis lin­dos filhos, que o fez pas­sar à his­tó­ria. Continue lendo “Nossa Senhora salvou o Citizen Kane”

Há um filme sobre o rugido dos anos 20. James Cag­ney e Humph­rey Bogart vivem-no no Roa­ring Twen­ties, de Raoul Walsh. O rugido, pri­meiro rugido impe­rial da Amé­rica, que aca­bara de ganhar essa Grande Guerra que agora faz cem anos, traz a Lei Seca e con­tra­bando, jazz, coris­tas e avi­dez, a pro­li­fe­ra­ção do auto­mó­vel e da urbana morte a tiro. Continue lendo “Um rugido de fim de império”

É o meu anti-herói favo­rito. Ia apresentá-lo e ele interrompe-me: “A minha bio­gra­fia? Para quê? Basta ir às esqua­dras de Los Ange­les. Está lá tudo.” E, no entanto, ape­sar do abun­dante cadas­tro poli­cial, Robert Mit­chum é um rio tranquilo. Continue lendo “O que é um round-robin?”

Conhecia-a por­que o João Bénard a conhe­cia. O João, meu direc­tor, falava dela e, sem a ver­mos, já a vía­mos. Deliciava-nos com as excen­tri­ci­da­des dela, assustava-nos com as fúrias dela. Eram os anos 80, estava eu na Cine­ma­teca Por­tu­guesa, que era como se fosse irmã gémea da Cine­ma­teca Francesa. Continue lendo “Deitada na cama, um telefone ao lado”

Deus nos dê valen­tes ini­mi­gos e já explico porquê.

Em 1939, Lubitsch e Billy Wil­der pedi­ram a Cary Grant que fosse o par de Greta Garbo em Ninot­chka. Leva­ram sopa e temos todos pena. Continue lendo “Deus nos dê valentes inimigos”

Não ten­tem desmentir-me, nem me venham com paleio de coin­ci­dên­cias. Se é a 1 de Junho que se come­mora o Dia da Cri­ança é por ser, digo eu, o dia em que nas­ceu Marilyn Mon­roe, a cri­ança mais cri­ança que o mundo já conheceu. Continue lendo “Capuchinho Vermelho não sabe andar”